Ubud

 

Souvenirs pêle-mêle d’Ubud, décembre 2016

Voir les kilomètres défiler depuis l’arrière de la moto, le vert fluo à perte de vue et l’odeur de brûlé qui se mêle à celle de la viande qui cuit.  Canard, porc, poulet, à Bali la viande cuite à la broche se dit ‘guling’, et à défaut de goûter le cochon qui a tourné, c’est son nom en Bahasa qui nous est resté : ‘babi’, mot doux lancé avec désinvolture au détour d’une phrase, comme dans ‘i love you baby’, mais avec un cochon au lieu d’un bébé, le i tout droit au lieu de penché. Deux ans plus tard, nos prénoms ne s’appellent plus, les cochons balinais ont scellé notre argot amoureux.

Ubud en plein jour, les rizières qui s’étirent, par paliers, immenses, infinies. Des tiges immenses, noyée dans l’eau des champs, jusqu’au au petit grain blanc, niché dans la paume de la main de notre guide, qui nous explique comment on fait. Notre guide dont j’ai honte d’oublier le prénom, mais dont le sourire reste gravé, qui m’apprenait des mots que je notais dans mon petit cahier. Bonjour, merci, beaucoup, un peu, sucré, salé.

Ubud l’après-midi, dans le stupéfiant sanctuaire où les singes sont rois, où il ne faut rien laisser dépasser de son sac sous peine de se le faire confisquer par un résident simien futé.

Ubud le soir, dans les ruelles animées, les warung où on se remplit la panse de mets baignés de peanut sauce, les bars où on trinque avec des verres remplis à ras bord de cocktails fruités, le marchand de glaces où il est impossible de choisir entre les goûts proposés, odeurs de citronnelle anti-moustiques et toujours l’odeur lointaine de brûlé, nourriture ou déchets.

Partir d’Ubud avec l’envie d’y retourner.

 

 

 

 

 

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